Tu t'es encore endormi tout habillé.
Dans tes draps, un livre.
Texaco.
Tu as dormi avec tes lunettes.
On ne devrait pas appeler cela dormir.
Beaucoup ont rampé dans ton sommeil.
Tu ne t'es rendu compte de rien, forcément.
Dehors, des flocons de sang abrutissaient le silence.
Ton coeur n'était pas seul à battre.
Les murs se tordaient de rire.
28 janvier 2006
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