Tes os tremblent sous la chair de la nuit
C’est une infection généralisée de ce que certains nomment Etre
Tu es en train de devenir chien cheval rat tout à la fois
Ce texte dans cette solitude de bistrot s’écrit sans toi
Ou alors toi loin derrière lui
Il recommence à ne plus t’appartenir
Il faudra l’enregistrer
Là-bas
Au 9
Il y a des idoles qui croupissent sans couleurs dans nos veines
Tu as pris L’Idiot de Dostoïevski entre tes mains
Puis tu l’as reposé
Tu donnerais n’importe quoi pour qu’il soit encore midi.
04 mars 2007
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